Tou farto dos indianos

Descobri a melhor maneira de fugir ao fisco, que é tornar-me prostituto. Por outras palavras: tornar-me prostituto.
Faço aqui uma prolepse e dou por mim a abrir a porta a um fiscal que me diz:
- "Boa tarde! Gostaria de adquirir um dos nossos faqueiros Talhexxx, levando deste modo, grátis e a bom preço, uma escova de dentes autografada pelo Mantorras?"
(O que traduzindo significa: "Gajo roto! Queres ser chulado com um faqueiro de merda, e ganhar grátis a escova de dentes que o Mantorras usou para limpar as hemorróides do cu?")
Afinal não era nenhum fiscal, mas sim um vendedor indiano que mandei prontamente para a despensa comer amêndoas.
A história do fiscal fica para outro dia mas vou conta-la aqui agora:
Enquanto eu apedrejava o filho da puta do indiano, chega um fiscal que me diz:
- "Boa tarde! Temos reparado que a sua declaração de rendimentos não condiz com os gastos que lhe tem sido possível fazer e os objectos que tem adquirido. Objectos como um Mercedes, casa com piscina, televisores plasma e afins."
Ao que eu respondi:
- "Eu não comprei nenhum afim. Na loja não havia disso."
E diz o gajo:
- "Deixe-se de coisas! Dê uma desculpa coerente mas que não seja:«Ah e tal... Caíu-me do céu»."
Ao que eu respondi:
- "Ah e tal... Caíu-me do céu."
E o gajo fica fulo e diz:
- "Cum catâno!!! Diga a verdade!"
E eu, desarmado, respondi:
- "Ok, Ok! Eu... Eu sou prostituto."
E diz o gajo:
- "Você é o quê?!?!"
- "Sou prostituto" - recomeço eu - "Vendo o meu corpo em prol de uma vida melhor. E não sei se sabe, mas do meu cu não saem facturas. Só saem mesmo cromos de publicidade. Já agora, não que um? Assim já fica com o meu número."